Mi Padre

Hoy está de cumpleaños mi papá

(el tata Valito lindo chiquitito como le dice mi hija).

Cumple, como él dice, sólo 63 añitos.

Mi padre es el segundo de 8 hermanos.

Su hermano mayor, mi tío Pepe, murió en septiembre. Mi hermano le regaló un retrato de él pintado al oleo para navidad. Mi papá lloró del recuerdo y la emoción como un niño.

Mi papá nació prematuro, cuentan qué de 7 meses.

Cuando tenía 7 años, su mamá falleció de cáncer. El se acuerda que lloró una semana debajo de su cama.

Su papá se volvió a casar, se fueron a vivir a Santiago.

Mi tío pepe fue su compañero, amigo y ejemplo.

Los dos estudiaron medicina.

Los dos fueron partidarios de Allende.

Los dos pertenecieron al Partido Comunista.

Los dos hacían operativos médicos en la poblaciones marginales.

Los dos estuvieron presos y fueron torturados después del golpe.

Mi papá salió de la cárcel en enero del 74 y se casó con mi mamá.

Se vinieron relegados a Victoria, después a Temuco.

Acá nací yo y mi hermano.

Acá se convirtió en un médico de los de antes, para el que valen más los huevos de campo que un bono de una isapre.

Trabajó en salud intercultural, fusionando las dos visiones de la medicina, codo a codo con las machis.

Pertenece a la red nacional de médicos poetas, publicó un libro y esta escribiendo otro.

Le escribe poemas a todo lo que lo emociona, a mí, a mis hijas, a una tarde cualquiera, al hermano o a la suegra que partieron.

Le gustan los chocolates. Mancha la ropa porque se los come escondido.

Juega como cabro chico con mis hijas.

Mi mamá lo reta por que se ensucia la ropa.

Me enseñó a ver buen cine, a escuchar buena música, a leer, a ser tolerante.

Me enseño que la gente es lo que es por sus méritos.

Me enseño a querer un mundo más justo

Todavía nos arrancamos de la pega a tomarnos un café y me recita poesía.

Cuando andamos juntos en la calle me toma de la mano.

Llora con las películas tristes y las noticias trágicas.

Sabe apreciar un buen vino y una buena conversación.

Cuando tenía 14 años, fuimos juntos a ver a Silvio Rodríguez a Santiago.

Sufrió como un mes cuando me fui de la casa y tenía que poner tres puestos en la mesa, en vez de cuatro ( yo me fui a vivir a 5 cuadras).

Es el mejor abuelo del mundo. Siente que su misión ahora es regalonear nietas. Las viste, las muda, les da la mamadera.

Pero yo soy su regalona, yo soy su "guagua con guaguas", yo me siento en sus piernas y me hace cariño.

Ese es mi padre, el hombre al que le debo la vida y la forma de ver el mundo.

Ese es mi padre. Un hombre simple y muy sabio.

Espero que me acompañe por muchos años más...

Retiro todo lo dicho

Mil perdones por haber señalado en este mismo espacio que el Viejo Pascuero no existe y haber dudado de la existencia de Dios. Que él mismo me perdone.
El 24 fue una noche como no era hace muchos años. Fue la primera Nochebuena que mi mamá está sin sus padres, pero también fue su primera Nochebuena como invitada y mi primera de anfitriona y dueña de casa.
Cuando veía a mis hijas abrir sus regalos, reírse eufóricas, cantar villancicos y comerse el pavo de Navidad con las manos, mientras sus abuelos las miraban con cara de ternura infinita, retrocedía 25 años en el tiempo y me veía a mi y a mi hermano eufóricos la Nochebuena, a mi madre y mi padre en su casa como anfitriones de las fiestas y a mis abuelos mirándonos con cara de ternura infinita.
Y veo que todo es un ciclo.
Que la vida es un círculo.
Que estoy cumpliendo otro rol en esta vida.
Que el día de mañana espero una Navidad mirando con cara de ternura infinita a mis nietas jugar.

Y veo que ese es el regalo más grande que Dios, la vida, la naturaleza, o el Viejo Pascuero, me pueden dar.

Yo soy el Viejo Pascuero

No no no, por favor, no piensen mal. Es verdad que aca en Temuco aún llueve y hace frío pero no es precisamente el Polo Norte, ni yo ando vestida de rojo diciendo "jojojo" a quien se me cruce por delante.
Lo que sucede es que hace unos días cambió la vida de mi hija mayor (7 años). Yo voy entrando a la casa cuando ella me grita, sin anestesia: ¡¡¡Mamá tu eres el viejito pascuero!!!.
Me siento y le explico, con toda dulzura, que efectivamente es así, pero que los padres intentamos mantener vivo ese espíritu para nuestros hijos. Que por eso hay niños que no reciben regalos, no porque se porten mal, si no porque los papás no tienen los recursos para hacerlo.
Ella se quedó callada un rato y me dice: Mamá, ¡¡entonces el año pasado tu me compraste la Rosalba!!.¡¡¡ tremendo sacrifico que hiciste!!! ¡¡¡si es tan cara!!!.
Para esta navidad me pidió una polera.
Le conté el suceso a mi marido. Ambos concordamos en que, aunque hemos criado una hija despierta, consiente y solidaria, nos daba pena que supiera que el viejito pascuero, el ratón de los dientes y el conejo de pascua son una fantasía. Y también ambos coincidíamos en que este es un gran cambio en la vida de una persona, es una especie de despertar, de pérdida de la virginidad de la fantasía. Es el momento justo en que te das cuenta que existe el mundo real y otro imaginario donde reside la creatividad y la imaginación, cosa que ella entendió muy claramente.
Imagino que para ella debe haber sido un día muy importante, por eso quiero que esta navidad sea inolvidable. Si yo soy finalmente el viejo pascuero, esta Navidad sea su mejor Navidad. Por eso no he escrito tanto. He pasado las tardes después del trabajo haciendo collares de mostacilla y galletas de navidad, llenas de harina y masa y chocolate, riéndonos de la Amparo, mi hija de un año que juega con la masa o se quiere comer nuestras creaciones a como de lugar. He pasado las tardes mirando a mi hija mayor a los ojos y sabiendo que entre las dos existe complicidad y amistad, sabiendo y esperando que siempre me diga, sin miedo, sus dudas, anhelos y temores.
Que alivio, ya no hay un señor gordo entre nosotras. Ayer conversábamos y nos reíamos sabiendo que esta navidad era más nuestra que nunca.
Sólo tengo una duda. Con lo despierta que es, quizás en un par de años me pregunte si Dios es producto de nuestra imaginación. Necesito asesoría ¿que voy a responderle ese día, si ni yo lo tengo claro?.

Un Niño ha muerto. Hay un ángel más en el cielo.

Tengo pena. Una pena terrible en el corazón, y también rabia e impotencia. Ayer, cuando me iba de el trabajo, me llama mi marido para decirme que está mal. Que acababa de escuchar que un bebé de un año 6 meses ( la misma edad de mi hija menor) había muerto solo de hambre y de frío abandonado en su casa, por que su madre, una mujer al parecer drogadicta, había muerto hace dos semanas en la calle y nadie se preocupó saber quien era o con quien vivía.

Por qué, por qué porqué, nuevamente la tragedia, la pobreza y la soledad cobran una víctima inocente. Por qué estamos tan ensimismados que no vemos lo que sucede más allá de nuestro metro cuadrado. Los vecinos dicen que lo escucharon llorar, pero era normal porque la mamá lo dejaba solo en la noche. ¿Acaso esta sociedad es tan perversa que no es capaz de preocuparse si un vecinito, de un año seis mese, necesita ayuda? ¿Si escucho a un niño llorar día y noche acaso no soy capaz de ver porque llora, pero soy capaz de interesarme profundamente en no se...la boda de la Pamela Diaz?.

En mi corazón quisiera pensar que Igor no sufrió. Que se durmió pensando que la muerte era su madre que lo abrazaba. Pero dicen que agonizó 4 días. que durante una semana espero que lo alimentaran, que lo vistieran, que lo acariciaran. Pero ese día nunca llegó.

En este tiempo de navidad, en que todos estamos vuelto locos gastando plata y comprando regalos que, probablemente no son necesarios, me remece la conciencia pensar en los Igor de nuestro pais y de el mundo, muchos de los cuales están quizás a metros de nuestras casas. Me estremece pensar que no sólo niños, sino ancianos y personas adultas mueren un poco de soledad todos los días.

Hoy quiero creer en Dios . Quiero creer que en el más allá a Igor lo abraza su madre, y juegan juntos con lo ángeles.

Ojalá esto nunca se nos olvide. Para que nunca tampoco se nos olvide que quizás, a nuestro lado, alguien necesita urgentemente de nosotros.

Plegaria por los niños
Quiero pedir por los niños que dejan sus dedos llenos de chocolate en todo lo que tocan,que saltan en los charcos y arruinan sus pantalones nuevos,que comen dulces antes de la comida y que nunca encuentran sus zapatos en la mañana...

Quiero pedir por los niños que miran a los fotógrafos desde atrás de los alambres de púas,que nunca han caminado por la calle con un par de zapatos nuevos,que nunca han jugado y que han nacido en lugares a donde nosotros jamás nos acercaríamos,que es donde probablemente morirán...

Quiero pedir por los niños que nos dan besos pegoteados de caramelo y ramos de flores,que duermen con su perro y quieren enterrar a sus pescaditos,que nos abrazan muy fuerte y que olvidan su dinero para la colación,que desparraman la pasta de dientes por todo el baño,que observan con ojos asombrados a su padre cuando se afeita ya su madre mientras se maquilla,que hacen ruido cuando toman la sopa...

Y también quiero pedir por los niños que nunca han comido postre, que no tienen jugetes favoritos que llevar a todos lados,que ven a sus padres sufrir,que se acercan a nuestros autos pidiendo amor con sus ojos,que no tienen baños para bañarse,y cuyas fotos aparecen en las estaciones de carabineros y no en las oficinas de sus padres...

Quiero pedir por los niños cuyas pesadillas suceden a plena luz del día, que comen lo que encuentran,que duermen bajo el cielo abrigados por diarios, que nunca han ido al dentista,que no reciben cariño de nadie,que van a dormir hambrientos y despiertan hambrientos,que no tienen dirección...

Quiero pedir por los niños a quienes les gusta que los carguen y por aquellos que tienen que ser cargados,por los que se dan por vencidos y por los que siguen luchando,por los que no encuentran manos que tomar...

Por todos esos niños, Señor,quiero pedir el día de hoy

Porque todos son valiosos, porque remecen nuestras conciencias ,porque ellos nos hacen sentir la necesidad de comprometernos a construir un mundo más justo...

Rezo y pido por nuestros hijos,los que nacieron y los que nacerán,porque son la mejor esperanza para nuestro mundo, la compensación de nuestro trabajo, la realización de nuestros sueños, la garantía de nuestra inmortalidad...y la muestra de que Dios no ha perdido la esperanza en los hombres...

Por todos los hijos del mundo...para sean bendecidos con amor y alegría.

Otra de Benedetti

Para los lectores de este humilde blog, no es una novedad mi gusto y admiración por el poeta Uruguayo Mario Benedetti. Y no es que esté obsesionada con el tema más comentado de las últimas dos semanas, pero creo que este es un poema que representa bastante mi sentir y pensar:

OBITUARIO CON HURRAS
Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden

Los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabo el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda

Mario Benedetti

*Nota: yo dije que no iba a hablar más sobre "EL". Cumplí mi promesa. es Benedetti quien habla por mí.
Con Cariño
La guatona izquierdista, antipinochetista, media comunista y a mucha honra.

No iba a escribir más de "EL", pero esto me parecio bastante realista jajaja.

QNEPD

Imaginé tanto este día, que finalmente no se que decir...
Alegría por que ya se murió, pena por que no pagó con cárcel sus múltiples crímenes
QUE PARADOJA, MURIÓ EL DÍA INTERNACIONAL DE LOS DERECHOS HUMANOS
Solo creo que hay dos verdades históricas irrefutables.

Murió el más grande traidor, ladrón y asesino de la historia de Chile, y murió sin ser castigado.

y aunque no tenga nada que ver..

¡¡ALLENDE VIVE!!

Cansancio

“Usted que sabe de números, y consta en más de una nómina, que ya es todo un energúmeno, con una posición sólida
¿No le gustaría ser capaz de renunciar a todas sus pertenencias, y ganar la libertad y el tiempo que pierde en defenderlas?”

Cuando era niña, me gustaba el ritmo y el juego de palabras de esta canción. La cantaba, me imaginaba algo así como a un moustro gordo y de corbata como protagonista, pero no entendía más que la palabra energúmeno (mi papá la usaba bastante cuando había cadena nacional en dictadura. ). Ahora sé que la palabra libertad no la podía comprender porque vivía en ella. No se conoce algo hasta que se conoce su opuesto.
Ahora, ya mayor, esta canción me da pena, a pesar de su ritmo y sarcasmo. Porque, aunque no de cuello y corbata, yo y la mayoría de todos los que me rodean, nos convertimos en ese energúmeno.
Todas las mañanas, cuando el sueño parece vencerme, y todas las noches, cuando siento que no he visto a mis hijas en todo el día y apenas tengo tiempo para darles un beso de buenas noches, pienso “¿de que vale esta vida si me estoy perdiendo estar con quienes son el objeto de todos mis sacrificios?”.
Y me acuerdo de esas vacaciones maravillosas en Chiloé, con lluvia y viento pero tranquilos. Aveces creo que necesito escapar de todo lo que significa el mantener una vida que no puedo ni siquiera disfrutar.

Quisiera:

Regalar todos mis adornos y quedarme solo con lo impresindible.
Quisiera.. dejar de pagar las cuentas y que me embargen la casa.
Y con el auto, que es nuestra única propiedad completamente pagada, irme con mi familia a algún pueblo perdido.
Vivir en una casa antigua y humilde. Y en la cocina hacer pan, kuchen, galletas para vivir.

Hacer clases de teatro a los niños del pueblo.

Ser una habitante más de un lugar perdido y auténtico.
Y que mi compañero trabaje con los pescadores, aunque no sea pescando, soñando un mundo mejor con ellos.
Tener a mis hijas en la escuela del pueblo y verlas crecer. No me importa que sean profesionales, prefiero que tengan la inocencia, la fortaleza y el tiempo para vivir de la gente de pueblo. Y para eso no necesitan universidad, solo una madre y un padre.
Quiero que ambicionen un mundo mejor, no más ropa o jugetes.
Quiero tener tiempo para caminar con ellas bajo la lluvia , para después secarnos y acostarnos a regalonear.
Quiero en verano tenderme de espalda en la playa a ver como cae la noche y que nadie me apure.
Quiero vivir feliz sin maquillajes y con mis canas, sonriéndole a la vida, amando con lentitud y sin apuros a mi compañero.
Quiero tener tiempo para hablar con él de cosas importantes, como el paisaje o los cisnes en el embarcadero.
Quiero encontrarme con él sin pensar en que hay que trabajar duro solo para conservar lo poco y nada que tenemos.
Y caminar de su mano, hasta que la muerte nos separe, sin prisas y sin cuentas pendientes
Y no ver televisión, sino los atardeceres, Y no tener joyas o ropa, sino una huerta , Y no escribir mi blog, sino mi historia.

Suena el teléfono, tengo un reunión.
Vuelta a la realidad.
Por lo menos aún tengo mi espiritú jóven para poder soñar.

Nota: Este texto está practicamente sin editar. Lo escribí la semana pasada un día en que el cansancio, la frustración y la falta de tiempo me tenian muy agobiada. Eso sí, a pesar de que ahora estoy más optimista, me sigue rondando esta idea.

Alimentar el alma

En el restaurant "Zuny Tradiciones", la señora Zuny con delantal celeste, después su hija, arriba de polera blanca "el hombre que yo amo "y de polera morada yo, la verdadera guatona orgullosa. Lo que tengo en la mano es un mate, no un copete.

Queridos amigos: Ya me cabreó la teletón, me duele la cabeza, tengo una semana de mierda, así que me pongo a postear sobre algo mucho más amable pero no menos polemico que este mega evento.

Resulta que el relajado Domingo después de escribir el último post, salimos con mi marido a almorzar al restaurant de nuestra amiga, la Señora Zuny, (tucapel 1374 esquina matta/temuco, por si alguien quiere ir) , cuyo lema es "saberes y sabores de campo". Aquí almorzamos comida típica de la zona, cocinada con amor, con paz- ciencia, con arte y tradición. Ella, (la Señora Zuny) fue quien le enseñó a los "Les Toches Blanches" (no se si está bien escrito), todos sus secretos sobre la comida mapuche, las raices, flores y plantas que nosotros no sabemos como cocinar. Allá en santiago ellos cobran como 20 lucas por plato. Aquí, el almuerzo con plato de fondo, postre de espuma de mote con mermelada de ruibarbo, jugo de quinoa y mate, nos salió la módica suma de $2100 por persona.

Bueno, a nadie le importa lo que yo coma, pero después de ese reposado almuerzoa las 4 de la tarde, después de salir a caminar por la ciudad esa tarde de sol, me encuentro en un revista (no se cual, a mi casa llegan casi todas), con una entrevista a Francisco Klimcha, de Slow Food, que dice: "Cuando vemos a una mamá en el mall llenándo la mamadera de la guagua con bebida, es por que algo anda mal". Nada más cierto. En este mundo en que se trabaja corriendo, se duerme apurado, se hace el amor rapidito, y se traga, no se come, la frase anterior toma mucha relevancia. Al igual como la que "los cambios sociales se reflejan en la comida". ¿Por que ahora hay tanta comida rápida? ¿Es que ya no hay tiempo para el almuerzo reposado los domingos, para converzar con la familia, para regalonearse. ? ¡¡ Si hasta la jornada escolar completa nos quitó el derecho a almorzar con los hijos los días de semana!!. Por eso creo que debemos volver al origen de muchas cosas: saborear lo que comemos significa saborear la vida, hacer el amor con amor, dormir una siesta a mediodía sin cargo de conciencia, por lo menos una vez por semana, para saber quienes somos, para nutrir nuestro cuerpo y espíritu.

Así como la Señora Zuny, que es como una abuelita cariñosa cuya mayor satisfacción es que la gente se vaya contenta de su rincon mágico de sabores y saberes.

Además ella es "curadora de semillas" o "guardiana de semillas", mujer que resguarda las distintas variedades de semillas que existen, que las proteje, las reproduce y las intercambia con otras curadoras.

Digame usted ¿cuantas variedades de choclo conoce?. Seguro que solo una, porque le cuento que la mayor cantidad de producción de semillas está en manos de transnacionales que las manipulan genéticamente para que produzcan más. Así de simple, en este mundo las semillas tienen dueño. Cuidado, el día de mañana alguien va a vender el aire.

Por eso las señoras Zuny del mundo son tan importantes. Nos guardan la vida antigua, esa vida en que habia tiempo, en que las tardes eran largas y reposadas, en que la comida alimentaba, no daba cancer ni obesidad mórbida.En que los pescadores, recolectores, sembradores, tenian su espacio en la sociedad.

Finalmente, les dejo un poema que escribió otra gran mujer, Sara Montes, y que tiene que ver con lo que escribo.Espero que lo saboreé . Y que tenga buen provecho.

Este Planeta es mío, lo construyó mi Padre

para que el hombre viva en armonía

con el agua y la tierra.

Prolongando la vida, de semilla en semilla

recorriendo los surcos de su vientre

escribiendo historia y sembrando geografía

Geografía de peces, de niños y de flores

de guerreras ancestrales que se niegan a construir

un museo de semillas.

Su misión es preservarlas

rescatando la génesis del huerto

y devolviendo al pueblo sus graneros.

Verdaderas guardianas del planeta

curadoras y guardadoras de la especie

cultoras de la vida, artesanos de la greda,

escultores de la piedra y la madera

recolectoras de muzgos y raíces.

Artesanos de la pesca

que cultivan de sueños sus caletas

apegando a su piel, como una escama

la perfecta sinfonía de los peces.

Se ha detenido el tiempo en sus memorias

recogiendo las esperanzas de los pobres

con la fuerza del viento y el lenguaje de la lluvia

Con todos los idiomas y todas las banderas

porque el hambre no tiene fronteras

Pacha mama, ñuke mapu, madre tierra

desde lo mas profundo de tu vientre

yo siento el grito de los excluidos

y me sumo a la marcha

por que también soy semilla.

Doble estandar

Primer estandar

Esta ha sido una semana terrible, así que aprovecho este domingo maravilloso, en que agradezco a Dios el no profesarme fánatica de ninguna religión para poder quedarme en la casa tranquila actualizando mi blog y no con el cargo de conciencia por haber faltado a la misa, culto o que se yo.
Terrible semana por hijas enfermas, mucho trabajo, y lo patetico que es encender la tele y encontrarme con mi congénere guatón Francisco haciendo campaña nacional para que todos nos creamos buenos el día de la Teletón ( si este guatón ubiese sido jefe de campaña del SI, seguro tenemos al "Tata"... todavía de presidente. Cabe destacar que este viejo que acaba de cumplir años - la mala hierba nunca muere- tambien apoyaba a la teletón. Y a él si que no le encuentro el lado bueno o bondoso).
En fin, amiga Mermelada de Limón, como tu dices en tu blog, yo tampoco le creo a la Teletón. O más bien, la respuesta exacta es que no le creo a la campaña mediática que hay atrás. Puede ser que médicos, kinesilogos y profesionales de la fundación Teletón sean, al igual que uno, gente que se gana la vida y además reabilitando a discapacitados, cosa que me parece tan noble como la señora que trabaja en la posta de algún sector rural, o la persona que con pocos recursos capacita a pequeños productores para que sean micrempresarios , etc. Lo que me parece sumamente sospechoso es la parafernalia que hacen las empresas ( buena oportunidad para el Lider, por ejemplo, para lavar su imagen y no reconocer que las condiciones de sus trabajadores es pésima, ya que contratan gente por 11 meses y después la despiden para no pagar la immdemnización del mes por año, etc) Ya casi no me extrañaría que Celulosa Arauco y Constitución empezara a apoyar la teletón, haber si se nos olvidan los cisnes y el mierdal que dejaron en Valdivia y sus alrrededores.
Aparte de eso, me parece que es un show para que la gente, en esta época en que el consumismo nos empieza a consumir, se sienta solidaria donando una luca y así se van con una sonrrisa en la cara pensando "yo soy tan bueno y lo hago desinteresadamente"- Bueno, soy tolerante, si alguien lo hace, que lo haga, somos gente y no empresas, no es tan perverso nuestro propósito.
Lo que no me parece es que esta fundación se preocupe de rehabilitar ( ¿antes no estaban habilitados?) solo a discapacitados físicos ( nótese que esa palabar es nueva, antes el slogan era ayudar al niño IMPEDIDO).
Si yo fuera presidenta de la fundación, abogaría por que se mejorara el tranporte público para todo tipo de discapacitados, además de los accesos a lugares y a trabajos.
Pregunta: ¿cuantos discapacitados trabajan en el lugar donde usted trabaja?.

¿Hay verdaderas oportunidades para que la gente discapacitada deje de serlo.? A Don Francisco le conviene que existan los discapacitados, es buen negocio. Si damos una vuelta de tuerca y pensamos que no hay discapacitados, sino gente con distintas capacidades: ¿seguiriamos recitando el 24500-03 todos los años para engordarle el bolsillo a Don Francisco?¿cuanta plata de su bolsillo pone él para el asunto?.

Segundo estandar

Les cuento una historia. Mi hermano menor tiene el Sindrome de Asperguer. Es una discapacidad "social", que se parece algo al autismo, pero se diferencia en que ellos no saben leer los códigos sociales, pero su nivel intelectual y físico es normal e incluso puede ser superior para algunas áreas. Bueno, mi hermano estudió diseño gráfico. Y en este mundo tan competitivo, no le dan pega por que se nota que sus habilidades sociales no son las mismas que la una persona sin Asperguer. El, que se da absoluta cuenta de lo que pasa, está entrando a deprimirse. Seguro que el dueño de la imprenta, que contrató a otro diseñador bueno para hablar ( como si eso importara para diseñar), va el día de la teletón a donar plata al Banco de Chile, llora con los testimonios y piensa que el mundo es tan injusto...
¿Y los autistas, esquizofrénicos con tratamiento, ciegos, sordos, mudos, en fin...no tienen posibilidades por que no salen en la tele?
Me parece mucho más noble el trabajo realizado por el director de "perspecplejia", en donde se mostraba como era vivir realmente la discapacidad. Eso debería ser material obligatorio para los cabros chicos de colegios cuicos que se rien del compañero con lentes o más feo o más gordo o más lento que después van con su regia mamá en su regia 4x4 a dar plata a la teletón sin sentirse mal por que tiene el futuro asegurado.
Perdonen lo pesimista. Pero cuando pienso en un mundo mejor, pienso en un mundo más tolerante, más abierto, en que cada uno tenga lugar para sus capacidades y dis- capacidades.
Y lo digo con el alma. Lo digo por mi hermano y por los miles de personas con capacidades distintas a las del promedio. Lo digo como un grito. Comienzo a decirlo como una batalla.
PD: Si no le gusta, dígalo, pero no ofenda. No lo borraré porque, siendo consecuente, me gusta que todos tengan su espacio.

Ciencia Ficción

"Advertencia: Toda semejanza con la realidad es eso: la pura realidad, aunque paresca mentira. Sólo los nombres han sido cambiados para proteger a los inocentes."-LGO-

Vamos a suponer que la protagonista de esta historia se llama Brígida. Bueno, Brígida es una mujer bien separada de un Paco machista e infiel ( nótese que Paco es Carabinero, no el nombre de él sujeto en cuestión), al cual, como suele suceder, le entregó sus mejores años. Pero Brígida, buena madre, responsable, buena moza ( en realidad si fuera fea no influiría en la historia), en fin: jóven libre y audaz, había dedicado sus años pos separación al cuidado de su hija.

Resulta que Brígida se reencontró hace unos meses con un antiguo amor, el que recomenzó como una linda amistad. Pero como Brígida no es frígida, y la calenturta no tienen edad, estado civil ni ninguna burocracia, uno de esos fines de semana en que el Paco ( carabinero) se llevaba a su hija, el amigo pasó de rompe y raja a ser amigo con ventaja. Es decir, se mandó un buen polvo, gritó "viva chile" o como quieran llamarle al acto en cuestión.

Como mi amiga hace tiempo que se encontraba fuera de training, no ocupó condón, no tomaba pastillas ni ni una cosa. Sin embargo, ella muy informada, al otro día fue donde su médico a pedirle una receta del famoso POSTINOR-2, o píldora del día después, receta la que el profesional extendió sin ningún inconveniente. Ella salio feliz a la primera farmacia que encontro pero no sabia que....

AQUÍ COMIENZA EL TERROR

( Farmacia Humana, 18 horas despues de ocurrido el suceso )

Brígida: Buenas tardes señorita, me podría vender este medicamento, por favor ( extiende la famosa receta)

Farmaceútica: AHHH no señora, porque no tenemos en stock. Como se entán entregando gratuitamente en los consultorios, a nosostros ya no nos llega

Brígida : Plop!!

Cuento corto, lo mismo en la farmacia "Luz Verde", " SAlto" y todas las de este infierno chico que se llama Temuco.

La hora avanzaba, y cómo Brígida sabia que la pastilla pierde efecto con el paso del tiempo, se dirigió al consultorio más cercano:

Brígida: Buenas tardes señorita, vengo a solicitar la píldora del día después.

Encargada: ¿Para qué sería? ¿ Con qué propósito?

Brígida: Como que para que!!!.

(para no entrar en detalles y no columpiar aún más a la protagonista, no reproduciré esta parte de la historia)

Encargada: Bueno , deme su rut.

Brígida: 10. 43x.5xx-k

Encargada: Ummm, haber, haber...no, no se la podemos dar

Brígida : Por que!!!

Encargada: Por que usted figura en nuestros registros como una mujer casada, y solo la entregamos a mayores de edad que sean solteras.

Brígida: Cochetu....

(Y así en un consultorio, en otro, en otro y en el hospital)

Moraleja: En este pais, si eres casada, la pildora del día después es el Santo Grial. Osea, si te mandaste una merecida chasconeada, no hay nada que hacer. Tienes que apechugar si quedas esperando guagua, por que en el registro civil figuras como "Casada". A si sí que fomentamos el matrimonio no?, amarrandote las manos. Y así dicen que las mujeres hemos ganado terreno. Y así dicen que somos cada vez más "dueñas de nosotras mismas" (menos de nuestra sexualidad, eso aún está en manos del estado). Y eso que tenemos presidentA.

No se preocupen, como en Chile "el trabajo nada engendra, solo el pituto es fecundo", mi amiga Brígida se consiguió la dichosa pastillita, a través de la hermana de una amiga de una prima que trabajaba en el hospital.

Pero le quedó un susto terrible a:

1.-Volverse a casar algún día

2.- Pegarse una cana al aire sin protección

3.- A llamase "Frígida" después del numerito y la angustia.

Diganme: si esto no es un relato de ciencia ficción o un Triller. ¿Que es?.

"Dejad que los niños vengan a mi"

" Usted, no es na', ni chicha ni limona', se lo pasa manoseando, caramba, samba, su dignidad..." cantaba Victor Jara. Y yo, cada vez que escucho esta canción, me pongo colorada ( de verguenza), ya que , como dice el dicho bien dicho " a el que le caiga el sombrero que se lo ponga"( ¿se entiende?).
No me odies amiga bloggera metralleta 655321 , pero creo que después de que mi papá fuera detenido el 73 por ser dirigente de la CUT, mi mamá desarrollo un terror a decir en público la tendencia politica que nos hacía vivir en un constante silencio de ideas. Y, como los niños son esponjas, yo me lo traje absurdamente a la actualidad, cuando ya se supone que uno puede decir lo que piensa sin miedo a que se lo trage la tierra.
Resulta que la vida está llena de paradojas, y en mi trabajo hay más gente de derecha que de izquierda. Y en el colegio de mi hija, igual. Cosa compleja, ya que ella recién supo que Pinochet no se llamaba "asesino" o "viejo conchetu..". Además crecio con un afiche de Allende en la casa y en las vacaciones me pedia que le pusiera el DVD del Homenaje a Allende, valga la redundancia.
Y yo, toda conchijunta, quedandome callada en los paseos de curso, o en las reuniones cuando pelaban a "los comunachos".
Para no latear, les cuento que cierto día, la profesora de mi hija (7 años 2 básico), les pidió que pasaran adelante a cantar su cancion favorita. Despues de mucho Kuday, Rebelde y algunos Mazapanes, paso muy paradita mi hija y empezó a entonar a voz en cuello: " De pie cantar, que vamos a triunfar, ....etc etc...¡¡El pueblo unido, jamás será vencido!!". Conmoción en el curso. Nadie cachaba la canción, salvo una compañerita, hija de socialistas que la entonó con ella( nótese que entre los ejemplares de padres hay uno de la Fundación Pinochet). La tía era buena onda. Se mató de la risa y explico que esa era una canción chilena.
Moraleja: Desde ese día, yo misma me dije: "guatona, debes ser más orgullosa y consecuente, los tiempos han cambiado, nadie te va a despedir de la pega por decir lo que piensas de la politica" . Desde ese revelador día, cuando mis alumnos me preguntan, yo dijo sin arrugarme (tanto): "Yo voté por el Juntos Podemos", " en mi familia somos todos de izquierda", etc. Si entrar en polemicas ni mucho menos. Solo dejé de morderme la lengua, al igual como cuando trataban a los mapuches de "mapuchones". Digo lo que pienso, cortito y apretadito. Y gracias a mi hija, que me demostró el daño que le hago con el doble estandar. Quiero hijas más libres, sin miedo, comprometidas con lo que piensan. Quiero hijas mejores que yo.
PD: Les dejo la hermosa letra de la canción, que habla de unidad, de ciudadanía, de esperanza, de libertad. Y el link a un video cortito de los Inti, cantándola.( igual me gusta más la versión de los Quila, pero no la encontré).

De pie, cantar que vamos a triunfar.
Avanzan ya banderas de unidad.
Y tú vendrás marchando junto a mí
y así verás tu canto y tu bandera florecer.
La luz de un rojo amanecer
anuncia ya la vida que vendrá.
De pie, luchar el pueblo va a triunfar.
Será mejor la vida que vendrá
a conquistar nuestra felicidad
y en un clamor mil voces de combate se alzarán,
dirán canción de libertad, con decisión la patria vencerá.
Y ahora el pueblo que se alza en la lucha
con voz de gigante gritando: ¡adelante!
El pueblo unido, jamás será vencido,
el pueblo unido jamás será vencido...
La patria está forjando la unidad.
De norte a sur se movilizará
desde el salar ardiente y mineral
al bosque austral unidos en la lucha
y el trabajo irán, la patria cubrirán.
Su paso ya anuncia el porvenir.
De pie, cantar el pueblo va a triunfar.
Millones ya, imponen la verdad,
de acero son ardiente batallón,
sus manos van llevando la justicia y la razón.
Mujer, con fuego y con valor, ya estás aquí junto al trabajador.
Y ahora el pueblo que se alza en la lucha con voz de gigante gritando: ¡adelante!
El pueblo unido, jamás será vencido,
El pueblo unido jamás será vencido...



http://www.youtube.com/watch?v=eY6u7aQlsxY

Piedritas en la ventana

Desde la edad en que las mujeres comenzamos a despertar al amor ( que digáse de paso es mucho menos burda y más romántica que la de los hombres), me fasciné con varios poetas, pero sin duda el que más me toco el corazón coraza fue Mario Benedetti. Me aprendía sus poemas de memoria, y , aunque en un comienzo no fueron dedicados al principe azul correspondiente ( resulto ser un sapo finalmente), cuando conocí en la universidad a quien es hoy mi compañero de vida, los poemas llegaron a buen puerto. Llorabamos juntos viendo " El Lado Oscuro del Corazón", segura de que yo era la mujer que volaba ( y que no me votaría de la cama, gracias a Dios, porque ese porraso debe haber dolido bastante).
Siguiendo con la historia, el tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos, y el amor no lo reflejo como ayer. Entonces me olvide de Benedetti. Y como yo misma decia cuando era una universitaria inconformsta que quería cambiar el mundo "me tragó el sistema". Ahora, despues de casi 10 años, me reencontré con este genio con cara de abuelo bonachón a través de un poema, no de amor, sino que más bien.... de amor a sí mismo


Piedritas en la ventana
De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos
está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.
Mario Benedetti

Dia de los muertos

Hoy, después de que se ha muerto tanta gente conocida ( debo sumar la suegra de una amiga a mi lista.), debo confesar que esto de el Dia de los Muertos ( o Santos Difuntos) me parece bastante sospechoso. Si se supone que uno esta muerto, y más encima le dicen en la misa funebre ( aquí nadie me puede contradecir, he ido a suficientes este mes como para sabérmelas bien) palabras como " que descanse en paz " o "dejó de existir", para que le inventan un día si se supone que uno YA NO EXISTE. O será que , para variar, la Santa Iglesia Católica nos vendió la pomá y el espiritu de uno sigue dando vuelta, osea NO Descansa.¿ O será que, igual que el día de la madre , del padre o del niño, es un invento de los floristas para incrementar sus ventas y salvar el año? ¿O un invento religioso para incrementar la cantidad de rezos?. Como si uno no tuviera familiares muertos otro día del año. Lo que está clarisimo es que Hallowen es un invento de las transnacionales de alimentos en conjunto con el colegio de dentistas. ( Por eso en mi casa no se celebra).
Lo bueno, eso sí, es que es feriado. Y debo confezar que igual voy a ir a ver a mi abuelita, no se me vaya a enojar. Y despues me voy a ir de shopping, para honrar su memoria, ya que, como ella decía cada ves que me compraba algo y me atormentaba la culpa: "PARA ESO TRABAJA PUES, MIJITA"

La Pelá

Bueno, mis lectores habituales se preguntarán por que el motivo de mi desaparición como blogera. La única y verdadera razón son los tiempos difíciles. Aunque no lo crean, este último mes he asistido a más funerales y he dado más condolencias que nunca en mi vida. Es más, incluso aprendí a decir, sin que me diera risa ni me incomodará , " mi mas sentido pésame". Soy una experta en protocolo funerario e incluso, le perdí el miedo a los cementerios, total, tarde o temprano todos llegaremos ahí y es mejor empezar de a poco a acostumbrarse a esos lugares, no te vaya a agarrar la muerte desprevenido y después de muerto te de miedo tu "última morada".
Bueno, en resumen, despues de mi tio, falleció mi abuelita. Vivia en mi ciudad, así que la veía bien seguido, los fines de semana, los cumpleaños...en fin, creo que escribiré sobre ella en otra oportunidad. Continuando con la seguidilla de condolencias, a mi tio y abuelita se le sumaron dos papás de dos amigos, un apoderado del colegio, el papá de una colega, la esposa de un colega, un tío de mi suegro y la abuelita de una amiga. Uf, en el diario las niñas que reciben las condolencias me tratan de tu y me preguntan como anda la pega, si se me quitó el resfrío...cosas que te hacen pensar que has hablado demasiadas veces con ellas.
Eso sí, hace como una semana terminó todo el asunto. Parece que " La Pelá" se fue a molestar a otra persona. Espero que me deje tranquila algunos añitos, para poder disfrutar de la familia. En todo caso, ya la vi más de cerca... y no es tan terrible como parece.
Lo mejor de todo, es que como soy la Super fat woman, no he dejado de trabajar ni un solo día. Me he tragado el cansancio y la pena mía y la ajena y sigo muy paradita... Es una bendición y una maldición a la vez esto de la madurez. Si fuera adolescente, me podría venir tranquilamente una depre y el sicólogo y los días en cama me habrían dado un buen descanso con perdonazo incluido por bajar las notas. Pero como tengo familia que mantener, trabajo que hacer y niñas que cuidar, no me puedo deprimir y menos bajar la guardia en el trabajo. Así que seguiré firme al pié del cañón, como buena madre trabajadora de clase media que soy. Salgo a la calle y siento el sol de primavera. De corazón espero que vengan tiempos mejores.

Llueve sobre mojado y homenaje n° 1

Hay momentos en la vida de una persona en la que todo parece ir de maravillas. El mejor ejemplo es cuando en el colegio nos sacabamos un siete en matemáticas, o cuando de adolescente el chiquillo, lolo o mino de tus sueños te sacaba a bailar ese lento de Bon Jovi en la fiesta de la amiga, o ahora de adulta, cuando te resulta una pega mejor o te ganas un proyecto o te dan un reconocimiento. Y generalmente esas cosas buenas te hacen ver el mundo de otra manera y uno se imagina que camina por las calles iluminadas por el sol. Entoncestu vida se parece a la fantasía creada por el protagonista de "abre los ojos", antes que se diera cuenta que estaba congelado y bla, bla,bla, mejor vean la película (la de Amenabar, no la versión yanky y mala de Tom Cruise, por favor).
Pero asi como hay tiempos buenos, hay malos. Y pésimos. Yo estoy en medio de una de esas tormentas, intentando mantener la calma y el optimismo. Parece que el quirofano cambio mi karma. Después de la historia que ya saben, de la raquidea y la gripe, volví en gloria y majestad a la rutina. A la semana siguiente me robaron la billetera, documentos mios, de mis hijas y toda la plata del mes incluída. Y a la siguiente el celular. Pero en realidad, es casi un detalle.
Esa misma semana falleció un tío. No era un tío cualquiera, sino por el contrario, era de aquellos que imprimieron en tu vida momentos preciosos, momentos que forman la columna vertebral de quien eres ahora. El ya no está, pero cierro los ojos y recuerdo claramente los viajes a Los Lagos, las tardes con el sol en la ventana y su casa, tan hermosa y sencilla hecha de madera y decorada con artesanía. Y esas noches de canciones y guitarreos, los sillones azules y yo, de niña escuchando intillimani, Los Quilas, Alfredo Zitarrosa, en los tiempos en que hasta pensar era peligroso. Por eso llegó mi tío al Sur, por eso llegó mi padre al Sur, por eso estuvimos cerca y nos visitabamos periódicamente. Ellos tenían esa experiencia común que los unía más que a dos hermanos.
Dicen que mi tío, cuando salió de la carcel el 73 no conseguía trabajo. Y comenzó a hacer jugetes de madera para vivir. Despues se convirtió en el querido médico del pueblo. Así pasaron los años y el emigró al norte. Cuando supe de su enfermedad, quise ir a verlo, decirle lo importante que fue para mi, agradecerle tal vez lo que sin saber me enseñó. pero lo cotidiano pudo mas y me quedé con las ganas.
Sin embargo, miro a mi alrrededor y veo mi casa de madera adornada con artesanias, veo mi música y los DVD y leo "intillimani, Homenaje a Allende, Alfredo Zitarrosa, Los Jaivas", en fin, la música que escuchaba en esos largos viajes a Los Lagos y después en su casa. Y me doy cuenta que él está aquí, más que nunca. Porque está en mi casa, en mi vida cotidiana. Y también en mucho de lo que soy.

¡Gracias Dios mío por la Gripe concedida!

Para una madre que trabaja, no hay mejores vacaciones que estar enferma. No se trata de tener algo grave ni mortal, sino alguna patología simple que requiera de reposo. Yo recomiendo lejos la gripe, ya que es lo más barato, fácil de tratar y una vez pasada la fiebre es bastante llevadera. Hay períodos en la vida de una mujer en que la madre naturaleza parecen decirte " ya está bueno de dormir poco, comer mal y no preocuparte de ti", como en mi caso,que después de la operación de incontinencia urinaria, recibí eldivino obsequio de una gripe bien tosida y afiebrada. Los dos primeros dias no me sentía bien, pero tampoco tan mal como para no poder verme tooodas las seriales y peliculas del cable ( final de la 2° temporada de "Lost" incluída), y , como a esto se le sumaba mi pos- operatorio, no faltó la mano siempre dispuesta de mi Santa Madre para ayudarme . Además hasta el marido andaba preocupado, dándole la mamadera a la guagua y entreteniéndo a las niñitas para que "la mamá pueda descansar".
En resumen, dos semanas de placer absoluto, sin saber de compras, trabajo atrasado, reuniones ni nada de nada. Solo dormir, leer y mirar las peliculas piratas que había comprado y que nunca tuve tiempo de ver ( ¿vieron "Capote"?, me pareció bastante interesante. Y que decir de " El exorcismo de Emily Rose", si no fuera por la operación, me habría meado de susto). Ustedes dirán que esto no se compara con unas buenas vacaciones en el extrajero, por ejemplo. Pero si estuvieran en mis zapatos, sabrían que dos semanas levantandose a las 9AM para tomar desayuno a las 10 porque hasta esa hora no más se puede en la hostal, acarreando a dos niñas chicas con su cargamento de pañales, chupetes, arena, jugetes y ropa sucia y con un marido hiperkinético intentando conocer todo el sur de la hermana república Argentina en 15 días, se darían cuenta que la gripe es un paraíso. Y un oasis en la vida de una madre chilena clase media con nana puertas afuera. Ayyy ( suspiro), no hay mejor descanso que la gripe en cama, viendo tele y con una buena limonada calientita. Mejor todavía en invierno, cuando te imaginas a tus colegas levantándose a las 6:30 o 7:00 AM con -1° celcius.
Si fuera parlamentaria, decretaría que todas las mujeres que trabajan y tienen hijos, tienen derecho a por lo menos 1 semana de gripe pagada por el estado. Y que el posnatal dure 10 meses, para poder recuperar bien la figura y salir con la frente en alto de la depresión posparto. ¡¡Es un asunto de salud mental, por favor !!.

Doctor Me ando Meando!!!

Como buena fémina que acepta su naturaleza, yo, La Guatona Orgullosa, tuve a mis hijas con dos sufridos y maravillosos partos naturales. Así, como las abuelitas pero en la clínica. Dos pujos y listo, nacieron, con 6 años de diferencia mis hermosas hijas. Con la primera quedé 0 kilometros, no en vano tenía sólo 23 años. Pero con la segunda, y con baaastaaantes kilos más, al mes noté que cuando me reía, estornudaba o tosía Ups! me hacia pipi. No tanto como para no poder salir de la casa, pero si era algo bastante molesto (¿ ahora comprenden mejor mi depresión post -parto?), bueno, transcurrido un año y dos meses, ni los ejercicios de kennel, kegel, o como se llame sirvieron. Así fue que, en la consulta de mi ginecólogo de siempre,confesé muy orgullosa : Doctor, me ando meando!!!.
Cuento corto, despues de los examenes de rigor, entré a pabellón el pasado jueves. ( por eso no posteaba hace un tiempo, la verdad es que me costaba sentarme). Una cirugía corta, sencilla, con anestesia raquidea. Pero con tanta suerte que resulté estar dentro del 1% de la población que no puede reponer el líqudo céfalo raquideo. Sólo podía estar acostaba, ya que al pararme o sentarme me daban unas jaquecas terribles con nauseas incluídas.
Vuelta a la clínica. Otro procedimiento, pabellón de nuevo para ponerme un "parche de sangre"- (muérete de envídia, Drácula)
Bueno, ahora estoy mejor, por lo menos puedo sentarme. Y lo mejor, ¡¡ya no me ando meando!!.
Ustedes pensarán ¿cual es la gracia del cuento?. La gracia es que pre y post operación, por lo menos el 70 % de las mujeres a las que le conté por que me operaba , me dijieron : Ups!!, a mi me pasa lo mismo!!!. y el 50% de los hombres que supieron , me contarón que a sus señoras, mamás o hermanas ¡¡les pasanba lo mismo!!!.
Chuta, digo yo, esta bien ser Guatona, Orgullosa y algo neurótica. Pero oler mal.....no, muchas gracias. Prefiero la raquidea de nuevo aún con todas las complicaciones que me trajo.
Y como este mundo esta hecho de opuestos, apenas pueda salir voy a comprarme el kino y el loto, haber si estoy dentro del 0,005 % de la población que se ha ganado un juego de azar. Por lo menos, así voy a poder pagar la clínica.

Desperate Hourserwives

Nooo, no crean que esto es un comentario de la serie de televisión ( que es uno de los pocos lujos semanales que me doy junto con "Lost"). Lo que pasa es que les digo a los productores de "Desperate Hourserwives" que si quieren un ama de casa realmente desesperada, pueden visitarme sin problema los fines de semana.
Despues de una larga semana de trabajo de 9 a 7, durmiendo en promedio 6 horas diarias, preocupándome de las compras, de la colación del colegio, de los pañales de la guagua, de que no se duermen temprano, de la pega atrasada , de las cuentas y de andar relativamente presentable en el trabajo, uno quisiera por lo menos andar en pillama un día, dormir dormir y dormir, comer cuando tenga hambre y solo ver tele acostada. Pero no. Ahí esta la mayor pidiendo desayuno a las 8 AM, la más chica cagada hasta el cuello y el marido echado leyendo el diario por que es parte de su "trabajo". Más encima hay que cocinar, ordenar las casa, hacer las camas y fijarse que la guagua no meta los dedos al enchufe. Como si fuera poco, la nana solo trabaja de lunes a viernes y hasta que yo llego a la casa, porque si no "se estresa" ( y me lo dice a mi).
Los domingos es la misma dinámica, con la diferencia que más encima hay que ir al supermercado, llegar a ordenar las compras y planchar el uniforme del colegio. Lo mejor de todo es cuando tu marido te pregunta porque andas enojada. O cuando te dice "pero relajate, salgamos a pasear a la playa" cuando afuera hay 5°celcius, llueve torrencialmente y tu sabes que salir significa perder 3 horas viajando para que las niñas se mareen y te vomiten A TI , después se mojen y probablemente se resfrien. Además sabes que mas encima vas a llegar de vuelta a la casa apuradisima a bañarlas, acostarlas y a terinar de hacer todo lo pendiente, solo que con 6 horas de atraso, por que en eso nadie te ayuda, así que te vas a acostar a las 3 de la mañana para dormir hasta que el maldito despertador suene a las 7 AM y vuelta a la rutina. Casi como que dan ganas que llegue el lunes y tus colegas te pregunten ¿Como estuvo tu fin de semana?.
Bueno queridos machos del mundo. He aquí la respuesta de como la dulce princesa con la que se casaron se convirtió en la Bruja con escoba .
Pero, a pesar de que cada semana colapso más y más, mis hijas están sanas, mi marido parece quererme guatona, orgullosa y enojada, tengo trabajo, casa, auto y familia, así que , como dice mi suegro " Soy una agradecida de la vida".
Además, creo no estar sola en esto. Somos muchas las "amas de casa desesperadas", y algunas, más desesperadas que yo ¿o no ?.

La vida y la muerte

Hoy, que ando gordótica y pensando en la muerte , les comparto esto que encontré. Seguro que lo han leido, pero de verdad creo que así todo sería mejor
"..... Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal. Debería ser al revés: Uno debería morir primero para salir de eso de una vez. Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen cuando ya no eres tan viejo para estar ahí. Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación. Luego fiestas, parrandas, drogas, alcohol. Diversión, amantes, novios, novias, todo, hasta que estás listo para entrar a la secundaria...Después pasas a la primaria, y eres un niño (a) que se la pasa jugando sin responsabilidades de ningún tipo...Luego pasas a ser un bebé, y vas de nuevo al vientre materno, y ahí pasas los mejores y últimos 9 meses de tu vida flotando en un líquido tibio, hasta que tu vida se apaga en un tremendo orgasmo. !Eso sí es vida!"
Quino

Los Gordóticos

¿Saben que?, en mi delirio kilistico me he dado cuenta que hay ciertos looks que no le vienen a una guatona por muy orgullosa que sea. He probado el clásico "artesa" o "lana" y uno puede pasar como relajada por la vida. He probado el look outdoor y , es cierto que uno parece deportista fuera de forma pero por algo se empieza. También he probado el look clásico arreglado ( onda pantalón, chaqueta y taco) y creo que uno se ve bien, ya que la gente piensa "está guatona pero por lo menos se arregla". Pero el look que realmente no le viene a una guatona ( y tampoco a un guatón) es el de gótico. Nada más contraproducente que una persona que se supone ama la oscuridad, vive entre la melancolía y la soledad pero ostenta una panza y unos kilos que hablan de una inconsecuencia fatal. Pero como de todo hay en la viña de el señor, he visto a más de algún especimen que bajo la ropa negra y el maquillaje blanco, ostenta una protuverante guata y una sonrrosada tez como la mejor de las musas de Botero.
No no no, lo gótico creo que debe reflejar el amor por lo fino, delgado y oscuro. Y por mucho que el negro nos favorezca ( porque adelgaza), no me imagino a Drácula obeso.
Pero como la gracia es ser tolerante y todo es relativo, tal vez el sobrepeso es una manera de acercarse a la muerte, por todos los riesgos asociados ( diabetes, hipertención, infarto). Así que propongo un nuevo tipo de look y forma de ver la vida (o la muerte) : los gordóticos. Y como he decidido sacarme las trancas, mañana amanezco siendo gordótica.

Sobre la anchura de los cuerpos

Hola!. Yo soy la guatona orgullosa, que no es lo mismo que estar orgullosa de ser guatona.
Todo comenzó aquel día en la que mi mamá, cansada de que su hija subiera y subiera de peso, me sometió a la tortura de la dieta. Así, a mis infantiles 8 años, comenzé a deambular por el mundo conciente de la anchura o angostura de los cuerpos. Y me imaginaba, ingenua yo, que las flacas eran más bonitas, que tenián un ángel especial, que hasta eran más inteligentes. Pero la suerte estaba echada. Puedo ser sana, puedo ser feliz, pero flaca-flaca nunca. Así que despues de dos hijas y tres décadas de vida, decidí ser La guatona orgullosa, y no preocuparme más que de estar bien conmigo misma. Así que para los que creen que este blog es sobre gordas o dietas, están muy equivocados. Este es un espacio sobre mujeres, sobre bienestar, sobre formas de ver la vida, pero por sobre todo una catarsis. Y claro, el tema del peso tambien se tocará, de una u otra forma.
Terminando el cuento, despues de una larga licencia médica por depresión post- parto , yo, La Guatona Orgullosa me levanté de la cama, me saqué el pillama, me lavé el pelo y me puse los zapatos de tacón. Y salí a enfrentar esta nueva vida, feliz de la madurez de los años, feliz de ser tolerante y medianamente ( o muy o poco) inteligente. Y pasó el milagro...baje 4 kilos....pero ya no importaba tanto.